28.4.11

Ed

No había caído, y creo que me gustan estas minisorpresas del Macropost, en que esta entrada conformaría un nombre. Hay gente que se llama así, dos letritas, Ed Harris. Yo no, como mucho tres. Una U más. Sólo Ángel Duarte se refiere a mí de ese modo, en las blogosferas, y no me desagrada ni mucho menos. Y ese pintor de gasolineras, Ed Ruscha, del que algún día escribiré una novela, un relato, algo. Lo acabo de decidir. Hace dos segundos. Aquí queda constancia.

Hoy me sentí feliz por tener un trabajo que te permite leer un libro, fliparte con él, y luego conocer en persona al autor. Y que te paguen por ello. Hay días en que después de una de esas entrevistas siento una completez profesional, existencial, literaria, humana, que digo: pa' qué coño quiero ná más (con acento tipo José Mota). Hoy, tras abandonar Casa de América, y dejar en ella a Alberto Fuguet, autor del muy recomendable MISSING (UNA INVESTIGACIÓN), sentí de nuevo esa plenitud. Había dormido poco cuatro horas, y seis ayer, y cinco y cinco los días anteriores. Una media preocupantemente cercana a la hipomanía. Sentí que no andaba lejos de hacer una locura y, cuando se me cayeron al puto suelo los dos paninis de bbq Dr. Oekter y grité un joder que lo escuchó hasta Enrique Morente en su Albaicín celestial, vi que a lo mejor la liaba. Pero estaba de buen humor tras la entrevista, hacía sol, ese sol arrogante y español que le gusta a la Rosenvinge, y me tomé con filosofía la cosa.

Me dijo Fuguet que la entrevista era la más rara que había tenido (supongo que en el día). Me gustó escucharlo. Lo cierto es que tenía hasta tres folios con preguntas, que imprimí en una copistería de la calle Barquillo, y al final creo que no miré ni una sola vez al folio. A la mierda. En mi bolsa llevaba 'Bartleby y compañía', de Vila-Matas, que pensaba leer luego con una caña, al sol feliz de Madrid, con el orgasmo postentrevistual. Pero en un momento dado, pensé que quizá Carlos Patricio Fuguet García, el personaje de su libro, el tío que se pierde, quizá tenía algo de ágrafo, de Escritor del No. De tío que incluso ni se había planteado que podía ser un escritor, esto es, un ágrafo inconsciente de su agrafía, lo que no está nada mal. Saqué el libro para dar más fuerza a mi pregunta improvisada y pensé, coño, regálaselo. Joder, pero qué leo luego, está a medias. Toma, te lo regalo. Estaba lleno de subrayados, dibujillos y mierdas varias, y una servilleta de Café y Té, con caras a boli, entre las páginas. No la retiré. Acabamos la charla y le firmé el libro, el de Vila-Matas ("tengo prejuicios contra este señor, demasiado teórico, pero sí tú me lo recomiendas...), como si yo fuera el autor y no él. Creo no le sentó mal, al contrario. Le pusé ahí mi dirección de mail, "con letra esquizofrénica", dijo de ella, porque no me quedaban más tarjetas de Coverture. Las dos que llevaba en la cartera se las di la noche anterior a dos personas: Wesley Jackson, y Daniel, un mexicano que vino a ver el partido a casa, y que hacía couchsurfing en casa de otro amigo, Rubén. Vive en Montreal, Canadá, y me ha convencido de que me vaya a Canadá. Una temporada. Hay curro, amigos. Acabo parrafada.

Me pareció un tipo a seguir, perdón por el galicismo, este Fuguet. Cuando llegué a casa, le pasé el libro a Bro y le dije, "léelo, es de los nuestros". Me regaló una frase que me reservo para la entrevista, pero que tiene que ver con trazar lazos con los lectores, amigos invisibles. Quizá, esto lo pongo yo, la literatura no sea sino una forma de amistad desinterasada entre dos desconocidos. Pocas cosas más bellas. Luego puedes conocer a la persona, y a lo mejor surge una amistad real, pero esa intención, esa propuesta de ser tu amigo y para eso escribo este libro, aunque no te conozca, es impagable.

Hay días en que se puede dar la razón a Gabo, novelista, cuando dice que el Periodismo es el oficio más hermoso del mundo.

1 comentario :

  1. O quien dice este libro, dice este blog, por ejemplo. Desde hace muuuuucho tiempo.

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