Laporte, Édouard

Esta mañana de mayo, 20 de mayo, hace doce años de aquel 2 1-0 del Real Madrid a la Juve, ha sido importante para mí. Me he pasado por la Embajada Francesa, Ambassade de France à Madrid, para resolver asuntos de tipo doblenacionalistas. Hacerme francés, vaya. Hace poco dije por aquí que estaba pensando en borrarme de español, cosa que no haré. Sin embargo, como explicaré a continuación, sí que podré diluir mi españolidad con la suma de la francesidad, esto es, convertirme en una nocilla bicolor nacionalista, que es algo que me llena de gozo y satisfacción. Dirán que no soy nada, ni francés ni español, ni navarro, ni madrileño, y yo diré que a mucha honra. Se amplía mi radio de acción, se produce, como diría Houllebecq, Michel, una Ampliación del campo de batalla. Pero en este caso feliz, ilusionante, promisoria. Desde Tarifa, Cádiz, al punto más al norte de Francia, que no sé cuál es, soy ciudadano de pleno derecho. 

He acudido a la citada embajada como se acude a todos aquellos sitios en los que te van a pedir papeleos. Con pocas esperanzas de una pronta resolución y mi DNI español como única documentación. Una señora me ha atendido, amable y me ha preguntado si mi padre había hecho, en su día, el alta en la filiación francesa, o algo así. En su momento tuve pasaporte y hasta DNI francés, le he dicho, por toda respuesta. "Ser hijo de francés implica directamente ser francés", me ha contestado la funcionaria gala, cosa que hasta entonces ignoraba. "Vamos a ver", ha añadido, "porque si no es un trámite que hay que hacer con París y se demora muchísimo. ¿Cuál es su apellido? ¿Y su nombre?".

Acto seguido, ha tecleado mi nombre en mi ordenador, y ha asentido. Bueno, aquí le conocen como "Édouard". He hecho algún comentario sobre lo curioso es que nuestro nombre figure en todos los ordenadores, en todos los ficheros. Como si alguien velara, de algún modo pensemos que benévolo, sobre nosotros. Pero lo que me ha sorprendido realmente es cuando se ha dado media vuelta en busca de unos ficheros añejos, polvorientos, de los que ha sacado un libraco del que, en cuestión de segundos, ha dado con mi partida de nacimiento a efectos franceses, redactada en francés, como la que tiene un francés cualquiera.

En ningún momento pensé, antes de entrar en ese moderno y agradable edificio, que mi humilde y anónimo nombre, valga el oxímoron, pudieran estar, físicamente, en aquel lugar. Ahí, junto al Consejo General del Poder Judicial, junto al Tribunal Supremo, junto a todo aquel conglomerado judicial de tufillos cada vez menos bienolientes, se encontraba mi yo francés. A pocos metros del retrato presidente de la Repúblique, Nicolas Sarkozy, que a partir de ahora es también mi presidente.

Me han dado cita para el 7 de junio, para tramitar el DNI y pasaporte galos. En menos que canta un coq, tendré toda la documentación que acredita mi condición francesa. Podré pedir asilo (laboral) en aquel país y por qué no, empezar a plantearme la búsqueda de unas habichuelas más allá de este 20%.

Minutos después, camino de la Biblioteca Nacional, he sentido como una liberacion, una libération, un llenarse los pulmones de un aire nuevo, al saber que también hay una vida, una posibilidad, La posibilidad de una isla, al otro lado de los Pirineos.

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Para contrarrestar euforias, me dispongo a leer La agonía de Francia, del gran Manuel Chaves Nogales.