Casualidad herraldiana

Leo en Facebook: "Sólo me jubilará la biología". Y me acuerdo automáticamente de la entrevista que hice el pasado junio a Jorge Herralde, para el Territorios de El Correo de Bilbao. "Sólo me jubilará la biología", titulé (a fuer de ser sinceros, me pusieron ese titular, más acertado que el mío sin duda, los editores, pero ahí quedó eso). Y compruebo este miércoles que una periodista de El País, cuando se cumplen cuarenta años de la fundación de la editorial Anagrama, me concede una casualidad herraldiana con la clonación de ese mi titular. Sería muy español llamarlo plagio, pero yo, que soy medio gabache, lo llamo casualidad herraldiana.

Pueden comprobarlo aquí:
Sólo me jubilará la biología I. (E. Laporte)
Sólo me jubilará la biología II. (R. Mora)

Croniquilla madrileña

Me he acordado estos días de un librito de Josep Pla, Madrid, 1921 un dietario, que es un compendio de impresiones sobre la ciudad y que es verdadera pena que no sea más conocido ni más leído. Ni siquiera, compruebo, figura en la Wikipedia. ¿Cuántos libros meritorios pasan a mejor vida sin que nadie haga nada por remediarlo? Es aquello del Cementerio de Libros Olvidados, de La sombra del viento zafoniana. Hagamos algo por remediarlo y vaya desde aquí mi recomendación: Madrid, 1921, un dietario, Josep Pla.

Porque estos días pasan en Madrid esos eventos nimios como de cronistilla de la ciudad, de fijaefemérides menores que, ojo, siempre se pregunta luego alguien, un paseante curioso. El viernes pasado fue un día histórico, en ese sentido. Colocaron la estatua del Oso y el Madroño en su ubicación original, en la que se colocó en 1967 y en la que permaneció hasta 1984, antes de su traslado al final de la calle del Carmen.

Poco después, en esa renovación de los símbolos identitarios de la ciudad, le tocó el turno a la placa del Kilómetro Cero, deteriorada, por lo visto. El lugar de confluencia de las Españas, se moderniza. Habrá que ir a verlo.

Cambios en el Km. 0. Foto: El País

Ah, y la Estatua de Mariblanca vuelve de Casa de Campo a la Puerta del Sol, dato importante. Esa Puerta del Sol que es la misma y ya no es la misma, en este Madrid que es del siempre y no es del siempre, como pasa siempre en todo el mundo, desde que el mundo es mundo.

Aunque hay ciudades que cambian menos y que mantienen las trazas del pasado casi intactas: La Habana. En Madrid no solo se renueva el centro nuclear. También la peatonalización de muchos lugares estratégicos nos ofrecen otro Madrid: a Arenal o Santo Domingo se suman Fuencarral al completo, Red de San Luis y pronto Callao, que ya muestra el aspecto arrealista que corresponde a toda obra.

Ah, y todo el jaleo de Madrid como ciudad olímpica. Este domingo se citan en La Cibeles miles de personas con el reclamo de "Tengo una corazanada". La próxima semana se conocerá qué ciudad celebrará los juegos de 2016 y la verdad es que tengo una corazonada de que Madrid no será elegida.

Al margen del rollo deportivo, esos cambios en la fisionomía urbana puede resultar mareantes para el calmo mirón de obras. Conocer su origen, fijarlas en el tiempo, ayuda a digerir y asimilar tamaños acontecimientos.

Arrealismo en Callao. Sept 09

Paquirri y Zahara

Este sábado, 26 de septiembre, se cumplen 25 años de la muerte del torero conocido como Paquirri. Fue una de esas primeras muertes que impactan cuando se tienen 5 años, cuando se cree que la muerte es un exotismo de la naturaleza. A mí me pasó con Félix Rdgz de la Fuente y con María Luisa Seco, que murió no hace tanto, en el 88. También con un piloto de helicópteros, amigo de mi familia, que prometió darnos una vuelta por los aires un día. No fue posible, porque días antes se enganchó con el cableado el teléfono, con la máquina, y perdió la vida.

Pero volvamos a Paquirri. Me enteré este verano, cuando estuve en Zahara de los Atunes, que nació en Zahara de los Atunes, Cádiz, tierra de maravillosos atardeceres y del exquisito atún de almadraba, que más que atún parece carne argentina que se deshace en la boca. Total, y esta es la esencia del post, que no vi monumento alguno al famoso torero. ¿A qué ese desapego? ¿Por qué esta pasividad municipal en torno a esta carismática figura? Tan solo el Hostal del Pensionista lleva el nombre del torero y leo por ahí que se celebran corridas en su honor, pero poco más.

En fin, con estas preguntas de gran calado me he levantado hoy.

Atardecer en Zahara, desde Atlanterra

Carta de una médico a la ministra

A esto le llamo yo opiniones contundentes, de las que le gustaban a Nabokov, por cierto. El asunto lleva varios días coleando, y hoy me ha llegado al mail, envío masivo. Cosa excepcional, he abierto el documento y me lo he leído enterito. Luego he comprobado que la médico existe y que ha hecho declaraciones sobre la repercusión que ha tenido su misilesca misiva.

Dejando de lado una cierta demagogia y un toniquete un tanto de pataleta, se sueltan argumentos que, dichos por una especialista, resultan contundentes. Por cierto que el tono y el estilo me han recordado a una lectora y comentarista habitual de este blog... ya se dará por aludida la aludida, jeje. Ahí va:

- -

Señora ministra, le propongo que sea usted la primera española que se vacune contra la gripe A. De hecho, con este despropósito llamado autonomías, si se vacuna usted y toda la cartera de gente que nos gobierna en España, el grupo control sería lo suficientemente grande como para sentirnos todos más seguros.

Verá usted, le agradezco que me haya colocado a la cabeza de los grupos de riesgo y que tenga usted tantísimo interés en que no me coja la gripe. Entiendo que usted me necesita para que el sistema de salud no se colapse; sin embargo, es una gran pena que al igual que usted se preocupa por mi salud y de repente me valore como un bien nacional, no se preocupe por mi situación laboral. La invito a que venga a ver mi contrato o el del resto de los médicos en este país. La gran mayoría trabajamos con contratos que en el resto de la Europa antigua serían una vergüenza.

Yo no me voy a vacunar. El virus no ha acabado de mutar y a partir de la última mutación deberían pasar seis u ocho meses para elaborar susodicha vacuna. Es decir, la vacuna que nos proponen no puede ser efectiva. En cuanto a su seguridad, ya tenemos la experiencia de vacunas para la gripe fabricadas con prisas; se usan adyuvantes peligrosos para poder poner menor cantidad de virus. Francamente, yo prefiero tener mocos tres días que sufrir un Guillain-Barré. A mí no me gusta ser un conejo de indias. El Centro de Prevención y Control de Enfermedades de la UE "espera a saber cuáles son los efectos de la vacuna en los adultos sanos para detectar posibles consecuencias adversas". Mire usted, casi que no. Prefiero que se la ponga usted y me lo cuenta.

Se les está marchando el asunto de las manos. Está ya más que claro que este virus, aunque muy contagioso, es muy poco agresivo y más del 95% de los casos cursa de manera leve. Se espera un máximo de 500 fallecimientos frente a los 1500 a 3000 que provoca la gripe tradicional.

Mientras tanto, usted está permitiendo un despilfarro de recursos inaceptable. Muchos hospitales en el país están siendo objeto de cambios arquitectónicos absurdos e innecesarios para prepararse para una hecatombe que ya sabemos no va a ocurrir. Se han gastado ustedes 333 millones de euros en esta pandemia de color y fantasía. La letalidad del virus es del 0.018%, francamente irrisoria.Déjeme que le recuerde que la gripe A ha matado de momento a 23 personas y que tiene una tasa de incidencia de 40-50 casos por semana y 100.000 habitantes. Sin embargo, el tabaco produce en España 40.000 muertes al año y 6.000 por tabaquismo pasivo. Eso sí que es una pandemia, pero usted prefiere ignorarla. Es un tema menos atractivo y que le crearía multitud de enemigos. De los 447 muertos en las carreteras españolas en 2008, ni hablamos, que no es de su cartera.

Explíqueme por qué tiene usted el Tamiflú bajo custodia del ejército. La eficacia de los antivirales en esta gripe es dudosa y de cualquier manera lo único que hace es reducir en un ratito la duración de los síntomas y con efectos secundarios no despreciables. Cualquiera diría que guarda usted bajo siete llaves la cura contra el cáncer o la peste bubónica. Ponga el fármaco en las farmacias que es donde debe estar y déjese de fantasías más propias de Hollywood.

Alternativamente, haga algo sobre la patente del osetalmivir y permita que lo fabriquen otras compañías farmacéuticas, así no hay agobios de restricciones.

Las previsiones de la Organización Mundial de la Salud ya se han patinado en ocasiones anteriores. Cuando la gripe aviar, predijeron 150 millones de muertos que al final quedaron en 262 fallecimientos. Se han vuelto a equivocar, no importa. Lo importante es parar la locura en la que estamos montados y esa, señora Jiménez, es responsabilidad suya. Aquí una es una cínica por naturaleza. Demasiada gente se lleva tajada en este asunto. No sólo los fabricantes de las vacunas y los antivirus sino los que hacen las mascarillas, los de la vitamina C, los del bífidus activo, los fabricantes de ventiladores artificiales y pulsioxímetros, los de los pañuelos desechables, los productos de desinfección de manos, hasta los presos con enfermedades incurables que quieren aprovechar para marcharse a casa. Sin embargo, no me negará tampoco que la pantalla de humo les ha venido al pelo a su gobierno ahora que la crisis sigue su marcha, el desempleo tiene niveles históricos, nos suben los impuestos, sube el IRPF y baja el PIB. Una casualidad, supongo.

Una cosilla más. Si tengo que ver muchas más fotos suyas a media página con mirada astuta, trajes sexys y poses de modelo ... ¡me va a dar algo!

Por Mónica Lalanda*, 9 de septiembre de 2009

*Mónica Lalanda ha pasado los últimos 16 años en Inglaterra, la mayoría como médico de urgencias en Leeds (West Yorkshire). En la actualidad trabaja en la unidad de urgencias del Hospital General de Segovia, participa en varias publicaciones inglesas y también ilustra libros y revistas con viñetas médicas.

- -

Leonard Cohen es humano

"Llevamos una gira muy larga", dijo uno de los de la organización, a modo de disculpa, tras lo ocurrido. El público valenciano respondió con madurez y respeto cuando supieron de la cancelación del concierto.

Aguanta Leonard, don't leave me here alone!

Sobre 'Gordos'

Hace poco escribí un post titulado, Cine español, que veo ahora que no fue muy atinado. Estaba cargado de prejuicios, y tomé aquella frase de Sánchez-Arévalo, "me inspira más el Diario de Patricia que Toro salvaje", demasiado a malas. Porque el Diario de Patricia, si se sabe mirar, puede estar lleno de un material humano valioso.

Días más tarde descubrí a Sánchez Arevalo a un metro de mí, en un bar de la calle Martín de los Heros en el que dan humus, y poco después preseleccionaban su película, Gordos, para la carrera hacia el Oscar. Por aquello de luchar contra el prejuicio, el domingo por la noche, con algo de miedo por la temeridad, vi Gordos en los cines Golem de Pamplona, junto a ocho o nueve espectadores.

Sorprendióme para bien la peliculilla. No me encantó Azuloscurocasinegro, con un tono de drama social algo forzado y chirriante, aunque Raúl Arévalo aportaba una comicidad que subía puntos. Daniel Sánchez Arévalo, DSA, es un director de comedias y a la comedia debería destinar todos sus esfuerzos, porque Gordos es una buena comedia en la que, además, se cumple ese tópico repelente de "te hará llorar y te hará reír". Hay muchas lágrimas en esta peli, los personajes lloran mucho, pero sigue siendo una comedia. El espectador también ríe, también shora, porque, atención, llega, en cierto modo, a empatizar y a CREER los conflictos de los personajes, hecho insólito y que exige una mención especial en la Historia del Cine Español. Tiene cosas mejorables, se hace un poco larga y hay situaciones, como la relación entre los amantes 'beatos' que es más inverosímil, pero vamos, en conjunto, y como comedia de fin de semana, sale ganando.

Los personajes, atención, no son predecibles ni acartonados y sorprenden al desprejuiciado espectador, que esperaba ver una retahíla de coñas vulgaroides sobre el hecho de ser o no ser gordo. La gordura es mera excusa para dar salida a estos personajes con gancho -Antonio de la Torre hace un papel de Goya como mínimo-, en una película sin pretensiones y sin ese complejo de inferioridad tan habitual en nuestro cine.

Feliz día de la primavera a todos!!!!

Eso he leído en el estado el Facebook de un amigo... argentino. Me ha hecho pensar en un poema de Ángel González, éste:

Canción de invierno y de verano

Cuando es invierno en el mar del Norte
es verano en Valparaíso.
Los barcos hacen sonar sus sirenas al entrar en el
puerto de Bremen con jirones de niebla y de hielo
en sus cabos,
mientras los balandros soleados arrastran por la superficie del Pacífico Sur
bellas bañistas.

Eso sucede en el mismo tiempo,
pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte
—brumas y sombras absorbiendo restos
de sucia luz—
es de noche en Valparaíso
-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos
a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,
que me seguía tu pensamiento
y mi voz te buscaba -detrás,
muy cerca, iba mi boca.
Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:
primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día.

Otoñerías

A veces, uno se acuerda de algo sólo por los factores medioambientales. Es sentir tal presión atmosférica y, tac, venirse a la cabeza tal recuerdo, recluido en remotas regiones cerebrales.

Este súbito entrar en el otoño me ha recordado a esos primeros días de colegio, pero ésta vez de un modo nuevo. Me ha venido a la cabeza una tienda de deportes, Deportes Olympic, sita en la calle Amaya de Pamplona, regentada por una tía que pienso ahora que sería bollera, en la que comprábamos nuestros chándales para la Educación física, nunca gimnasia.

Aquel periodo septembrino era el apogeo de Deportes Olympic, establecimiento tan poco poético como lo son todas las tiendas de deportes del mundo. Quizá, y aviso que viene hiperlocalismo del bueno, la única que podía/puede tener su gracia es Zariquiegui, en calle Mayor 25 de Pamplona. No por la tienda, sino por el dueño, el señor Zariquiegui, un tipo con unas orejas capaces de batir el Récord Guiness de orejamen al por mayor. Recuerdo un día que fui a comprar unas pelotas de ping-pong. Me habían advertido ya de las orejas de aquel señor, así que acudí prevenido y con un firme propósito: compraría las pelotitas sin mirarle ni un segundo aquellas orejas de elefante. Eran tan grandes, no obstante, que incluso centrando mi mirada en sus ojos y nariz, me llegaba información visual de aquellos colosales pabellones auditivos, llenos de pliegues y recovecos nunca vistos. Decidí que sería el primer cliente que no miraría esas orejacas y así lo hice. Fue harto complicado, pero lo logré. Noté una extraña gratitud en el señor Zariquiegui, q.e.p.d., y estoy convencido de que fueron pocos los clientes que, a lo largo de su vida profesional, actuaron con esa ausencia de sorpresa ante su peculiar anatomía. Medallita que me cuelgo, y fin del hiperlocalismo.

Decía que comprábamos la ropa del colegio, aquellos chándales grises y naranjas, infames, gigantescos, con el C.C.F. estampado, en aquel establecimiento de dos plantas. Solia llover esos días. Era parte de ir formalizando la vida, de ir asociando el otoño, de ir acotando un poco todo. La ropa deportiva, el material escolar en Nova o Comedias23, las actividades extraescolares a las que nunca me apuntaba. Ah, y el uniforme en Irca. Había un cierto extraño placer en volver al uniforme, porque el uniforme daba una cierta dignidad, te unía a algo, esa uniformidad te ingresaba en una comunidad. Era bonito que todos fuéramos iguales, estar todos en aquella guerra blanda que se llamaba colegio y que superaríamos juntos, previo paso por Deportes Olympic.

Autumn

Sobre 'Mapa de los sonidos de Tokio' (安裝方法:下載後解壓到記憶棒)

Tengo un problema. No sé si soy español, si sigo siendo hetero(doxo), si mi patología tendrá cura. Porque que te guste una peli española y que ha sido pasto de todas las críticas que vengo escuchando por aquí y por allá es para preocuparse. Sí, amigos, es lo que estáis pensando, me gustó Mapa de los sonidos de Tokio, de Isabel Coixet. Con su 60% en japonés, 39% en inglés y 1% en catalán.

Con su padrinazgo rouriano, con su Sergi López hablando un inglés macarrónico, con la voz del viejo tirando a cansina, con su cierta pretenciosidad póetica, con su final demasiado explícito y hablado... Coño, ¿me gustó no me gustó?

No negaré que buena parte de Mapa de los sonidos de Tokio tiene algo de anuncio de compresas. Pero un buen anuncio de compresas, sin caer en esa ñoñería como colegio mayor del Opus. Esto me hace pensar en la receptividad de las mujeres, y en la receptividad de los hombres. Ésta es una peli para gente con receptividad, para verla incluso en uno de esos días. Yo la vi en uno de esos mis días. Apenas había dormido y estaba receptivo. El ritmo demasiado lento no fue un incordio para mí; al contrario, disfruté con esa planificación tranquilona, con ese Tokio con hoteles tan horteras como ridículos, donde se puede practicar el fornicio en una réplica de un vagón de metro con vistas (ficticias) a la place des Vosges y la casa de Victor Hugo.


El mundo femenino destina una gran importancia al detalle, y el mundo de la Coixet es femenino, por tanto es el mundo de los detalles. El mochi que come Ryu, el ruido al sorber la sopa que hace Ryu, la fresca y espectacular carne roja de los atunes recién pescados, los sonidos de Tokyo que graba el viejo. Ésta es una peli de detalles, y al que pensara que iba a ver un documental de Michael Moore o un thriller con Denzel Washington es que es bobo.

Pasa que los hombres, y voy a generalizar un poco, tienen atrofiada esa receptividad. Y no quiero despertar aquí un debate inter sexos.

Me pareció original la idea. Una sicaria con cara angelical que se enamora de su víctima. Me gustó el diálogo del final:

-López: No me ha dado tiempo a conocerte.
-Ryu: Si me conocieras realmente, no te gustaría.

Me gustó que Ryu limpiara las tumbas de la gente a la que se había cargado, aunque igual sea algo inverosímil. Me gustó el recurso de que aparezca en los títulos de crédito, y que el espectador entienda así por qué limpiaba lápidas los domingos por la mañana. En general, me gustó, y no sé si me lo tengo que hacer ver.

Formación continua

Revisando fotos cubanas, he dado con ésta, que me parece curiosona. Rollo florido pensil pero al revés.

Vínculo

En la librería Fuentetaja he visto muy juntos, casi tocándose, el último libro de Martin Amis, un ensayo, El segundo avión, junto al de su mujer, Isabel Fonseca, que acaba de publicar Anagrama bajo el título de Vínculo. Los lectores, los clientes, nada saben de ese nexo; ni siquiera sus autores. Pocos intuyen ese coqueteo que se traen sus criaturas, en la librería, ni qué hacen cuando se apagan las luces y ya nadie les ve.

Porno para Ricardo

Un grupo que se llama Porno para Ricardo me hace gracia de entrada. Sobre todo, como leí ayer en Trilogía sucia de La Habana, de Pedro Juan Gutiérrez, si se trata de un grupo cubano, en un país en el que están prohibidas las revistas pornográficas.

Se especuló con que tocarían junto a Juanes el próximo 20 de septiembre en la plaza de la Revolución de La Habana, pero no parece que vaya a ser así. El concierto contará con la actuación de Silvio Rodríguez (entrevista al respecto aquí) y dirige los hilos Amaury Pérez, otro castrista. No parece que Gorki Águila, líder de Porno para Ricardo, exiliado desde hace tres meses en México, donde trabaja en el restaurante de su hermana, tenga mucha cabida en este concierto. Una pena.

La Tierra gira

"La Tierra gira, amigos, no se para quieta ni un puto segundo. La Tierra gira y nos somete de pronto a veranos disociados y luego a otoños inexorables. En septiembre, sufrimos como sufrimos al volante de un mal conductor para adaptarnos de nuevo a esos días cortos y deprimentes, aunque también mágicos si se sabe mirar.

La Tierra gira, amigos, la hijadeputa sigue girando, y nos condena al movimiento, a la acción, a girar sobre nosotros mismos, en la cama y en la vida; cualquier cosa que sea estática, con visos, apariencia, proyección estática, no vale una mierda, no se llegará muy lejos con ello. Ahí tenemos el matrimonio, o cualquier trabajo más o menos coñazo, con horarios machacones y jefes más machacones aún. Todo eso, amigos, es una puta mierda antinatural y está condenado al fracaso de antemano. Pero no nos damos cuenta, y nos quedamos en nuestras casas quietos y amargados, otro fin de semana. Estamos condenados a movernos, joder, y no a otra cosa.

El arte, ¿qué es el arte? ¿Qué cojones es el arte? Pues no es sino un acto de rebeldía hacia ese movimiento constante al que nos somete la Tierra, Dios, el Universo mundo.

Por algo las estatuas son estáticas, qué os creíais. Estatuas, estáticas".

- -
De Reflexiones que olvidé poner por escrito (1982), de Tobías Chalupa.

Asombroso encuentro con los Encuentros

No sé si he leído bien esto que he leído en la prensa, o si al redactor, o Manuel Borja-Villel, a la sazón, director del Reina Sofia, o a alguien, se le ha ido el pinzamen.

Copio y pego, de El Pais, 10 de septiembre de 2009 (y es mi asombro grande, pero entiendo que el alcance es menor y de ámbito hiperlocal, aviso), dos puntos, Borja-Villel dixit:

El 27 de octubre se inaugurará la exposición dedicada a los Encuentros de Pamplona, "el evento más importante que ocurrió en España en la segunda mitad del siglo XX", según Borja-Villel.

Los Encuentros de Pamplona, ¿el evento más importante de España de la segunda mitad del siglo XX?

Pueden leer la declaración en este enlace.

- -

Post Scriptum: tras una somera investigación por Google, entiendo que hablamos de los Encuentros de Pamplona de 1972, no de los Encuentros de Jóvenes Artistas de Navarra y perdonen mi calentura. Evento éste del que hay incluso una película, y que Miguel Sánchez-Ostiz reseña en su blog de esta manera.

Ustedes me perdonarán, pero este tipo de asociaciones, Pamplona-evento-cultural-importante-segunda-mitad-siglo-XX, le hacen pensar a uno que ha entrado definitivamente en otra dimensión, la de la locura sin cura. Pero no, resulta que aquellos Encuentros existieron, y tuvieron su migaja. Y yo que no tenía ni idea, y que a leer el artículo de MSO me pongo.

Vino hasta John Cage

Más información sobre aquellos Encuentros, aquí.

Cine español

Daniel Sánchez-Arévalo, director de Gordos, en EP3, 10/09/2009:

"Me inspira más Diario de Patricia que Toro salvaje".

Me parece correcto, pero entiendo que entonces sus películas se pareceran más a Diario de Patricia que al inmenso cine de Scorsese. Si ya me resultó más que floja la cacareada Azuloscurocasinegro, me lleno de prejuicios (malos) ante Gordos. La crítica (en este caso, crítico) me da la razón.

Más Chávez

Ha querido esta semana la actualidad y sus circunstancias que el presidente de Venezuela, Hugo Chávez, tenga un protagonismo extraordinario por estos mis pagos. Concluiremos la semana con más Chávez, pero por dos razones. Una, que ayer recibí un comentario cargado de contenido de la escritora venezolana Milagros Mata de Carnevali y que voy a trasladar aquí porque quedó subsumido en el post de hace varios días, y me dio pena su poca visibilidad. La otra, porque acabo de ver las imágenes de Chávez con el Rey en La Zarzuela, que demuestran que este tipo no sabe comportarse en según qué actos oficiales. Observen cómo hace el ridi al intentar dar la mano a todo el que pasa y al buscar más protagonismo que nadie.

- - -

Ya el problema de Venezuela trascendió lo que era hace unos meses aún y se abre cada vez más hacia una dictadura. Primero, la Constitución no se aplica a menos que favorezca a Chávez y no hay separación de los Poderes, por lo cual él se comporta con absoluto yoísmo autoritario. Por otra parte, de su costado surgió el teniente Diosdado Cabello, quien ha acumulado poder económico e instituciones públicas y que algunos lo consideran el real presidente del país. Eso, sin contar con algunos personajes, no más de siete, quienes desde la sombra halan la brasa para su sardina y no se preocupan sino de su parcela de Poder.

Siendo, como dicen, éste un país rico, se están desmoronando todas las infraestructuras de servicios. Y empresa que es nacionalizada, pasa pronto a la condición de chatarra, sin que a nadie parezca importarle. Estamos sufriendo carencia de rubros alimenticios, la energía eléctrica está racionada, la violencia es tan brutal que si estuviéramos en guerra no habría tantas bajas cada semana. Las policías, a confesión de partes inclusive, está penetrada por e soborno, la corrupción, el secuetro y el tráfico de drogas, además de las secuelas. La inflación es tan sorprendente que la gente pasa hambre. Las empresas extranjeras se van retirando y dejan una estela de desempleo. Y si alguien protesta, porque, ilegalmente, lo decidió la Fiscal General, Luisa Ortega, es sometido a juicio sumarísimo y enviado a cárceles por un período discrecional.

Acaban de condenar, en menos de un mes, a un joven, Julio Rivas, de 22 años, a cumplir 11 años de presidio por protestar contra la recién abrobada y controvertida Ley Orgánica de Educación. Este joven es estudiante de la Universidad de Carabobo, hijo de un pastor evangélico, y fue enviado a una cárcel de alta peligrosidad, como El Rodeo.

El documental de Stone está desacreditado de origen. Es la hagiografía de un Chávez inexistente. Diez años después, aún gente que está en el extranjero y tenía alguna fe en su "Socialismo del Siglo XXI" ha tenido que rectificar. Y muchos compatriotas en el país, de distintas clases sociales, se dan cuenta de que no hay tal socialismo, ni felicidad del pueblo. Las Misiones trabajan a un cuarto de marcha. Barrio Adentro, atención médica de cubanos en sitios deprimidos económicamente, ha ido desapareciendo. Los funcionariosó el PSUV para Alcaldías y Gobernaciones están haciendo competencia para demostrar su incapacidad.

Luego, está la amenaza y la agresión a los medios de comunicación, que es constante. Mucho más a los periodistas que ellos consideran peligrosos. Todo el mundo sabe y comenta que el objetivo del gobierno es evitar que se sepan las verdades verdaderas del país.

Venezuela pidió un préstamo a Brasil, y eso debería decir algo a los funcionarios de otros países que llegan por aquí y le lamen la mano izquierda a Chávez, para que les firme cheques. Moratinos vino a defender los intereses de los españoles, afectados por invasiones y expropiaciones, y se fue calladito y endulzando la voz: no es tan grave, dijo, la situación de los medios, mientras 12 periodistas que rpartían volantes iban al hospital con serias lesiones.

Por Dios, si hasta MERCOSUR se ha negado a darle entrada a Venezuela y los aliados del ALBA están viendo cómo salir del paquetechávez, menos Evo Morales.

En cuanto a Cuba, ya Raúl Castro tiene tantos problemas internos que Chávez pasa a ser una molestia.

Destacaré una sola cosa: en un mes, ya hay 15 presos políticos en juicios sumarísimos... ¿esperaremos el garrote vil? Y la dirigencia de la oposición está acéfala.

Disculpa lo largo del post. Pero es que o único que podemos hacer es usar la palabra como arma.

Gracias.Saludos a JC y MG.

Milagros Mata Gil de Carnevali.

- - -

El rey recibe a Hugo Chávez en La Zarzuela

Una isla virtual

No me refiero a ésta, donde practicamos la náuGrafia como un arte de salón, sin más pretensiones que las nuestras propias, que son muchas, pero íntimas y quizá insignificantes para el mundo todo. No pasa así en Una isla virtual, plataforma que aglutina a la comunidad bloguera cubana y que viene ya resién de celebrar el Primer Concurso Blogger Cubano. Esta gente se mueve y lo que hacen tiene un gran valor.

Porque, a pesar de las muchas trabas que el Gobierno cubano pone al ciberactivismo, es difícil poner puertas al campo, e internet es como un campo al que sólo en regímenes como el chino, con medios y voluntad para hacerlo, se puede domeñar.

La blogosfera está abriendo a Cuba al mundo y coloco las palabras de Yoani Sánchez en su post de este jueves, sobre el significado de ser bloguer en Cuba:

"Significa hacerse con la información, romper el monopolio de los medios oficiales sobre las noticias, dejar salir aquello que nos hemos callado por años mientras pasamos un curso acelerado de ciudadanía en el ciberespacio".

Enhorabuena a Claudia Cadelo, de Octavo Cerco, premiada este especial 09/09/09 con el galardón de Mejor Blog 2009 y el Premio de la popularidad en este primer certamen Una isla virtual y recomiendo desde aquí que se pasen por sus blogs y, difundan, en la medida de sus posibilidades, su buen hacer.

Ahí se habla de la Cuba de verdad, no la de las postales. Y se hace sin rencor, además.

Principales blogs cubanos, aquí.

Béisbol en Centro Habana, entre Refugio e Industria, abril 2009. Vea dónde se tomó la foto.

Hugo La Motta

Después de ver ese peliculón de Martin Scorsese que es Toro salvaje, he caído en la cuenta de que Hugo Chávez, con su Aló presidente y pinta de boxeador venido a menos, me recuerda al Jake La Motta fracasado y reconvertido en animador de saraos decadentes.

Lo malo es que sea el presidente de un país y no sólo un cuentachistesmalos de pub crepuscular.


- -
Nanopost dedicado a Juan Carlos Chirinos

QUE NOOOOOOOOOOO (II)

Me comprometí en abril a esto:

Me comprometo a cantar, en desnudo integral, con un Kindle tapando mis partes, La bien pagá de Miguel de Molina en la plaza Mayor de Madrid si dentro de cinco años TODOS leemos a través de Kindle o similares dispositivos.
Lea el post aquí.

Hoy leo esto:

Javier Celaya no ha tenido que echar más que mano de las palabras del consejero del Grupo Prisa, Juan Luis Cebrián, para subrayar que la prensa de papel tiene los años contados, y que a un periódico como "El País" le quedan de ocho a diez años para desaparecer tal y como le conocemos.

Podría intentar argumentar el error de la previsión de Javier Celaya y decir cosas como que la radio sigue existiendo pese a internet, la prensa, la tele y las blackberry 4.0, pero prefiero pronunciar simplemente un QUE NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO.

Y es tan contundente mi QUENOOOOOOOOO, que me comprometo a traducir al euskera (que no sé) las letras de Tamara Seisdedos e interpretarlas en un karaoke de Amurrio, Álava, si es que lo hubiera, dentro de esos "ocho o diez años".

Palabra de náuGrafo.
Firmo y sello, en Madrid, a 09/09/09.

La sociedad del espectáculo

Leí un artículo en Soitu que me invitó a acercarme a uno de esos libros que tenemos apuntados en la lista de 'libros por leer' y a los que caemos cuando algo nos empuja a. Me refiero a La sociedad del espectáculo, de Guy Debord, publicado en 1967. Fui a buscarlo a la biblioteca de Conde Duque y ahí estaba; me lo llevé a casa como quien lleva un preciado tesoro. Ese libro cambiará mi vida, pensé. (Y cuando digo cambiar, me refiero a alterar en mayor o menor grado un estado de ideas. El cambio no tiene por qué ser radical, un giro de 180º, hay cambios que son sutiles y no por eso dejan de ser cambios. Esta idea quería soltarla hace tiempo, aahh, ya lo he hecho. Cierro paréntesis.)

Sí, pensé que ese libro cambiaría mi vida, como dice Miguel Sáez que cambian la vida la literatura de Thomas Bernhard, que creo en parte lo ha hecho con la mía, mi vida, digo, quizá unos grados, que no es poco. Pensé que el libro de Guy Debord daría armazón teórica a unos barruntos metateóricos socioculturales que vengo cociendo a fuego lento en los últimos tiempos. Creí que encontraría en La sociedad del espectáculo la muleta para apoyar esas ideas ávidas de apoyo.

Pero no.

En primer lugar, encontré a un tipo soberbio, un soberbio tipo que escribió el libro en 1967, que desencadenó de alguna manera la movida de Mayo del 68 y que se jacta de no haber cambiado ninguna coma en las sucesivas reediciones de la obra, que han llegado hasta nuestros días. "No soy de los que rectifican", dice en el prólogo.

En el prólogo al prólogo, José Luis Pardo, que me parece un autor al que seguir la pista, dice que las vanguardias artísticas fracasaron, ya que su propósito era cambiar la realidad, cambiar las mentalidades de los que contemplaran esas obras de arte, y no acabar en museos o, peor aún, siendo pasto de interpretaciones académicas.

Yo no sé si el libro de Debord desencadenó los sucesos del 68 y tampoco sé si se habría sentido orgulloso de ello, de haber sido así. En ese caso, habría sido un éxito, pero un éxito relativo, ya que la rebelión contra toda aquella situación alienada y por el nuevo opio del pueblo, el espectáculo, sólo duró un mes.


No me cambió este libro la vida porque se me acabó la paciencia para terminarlo, asín de claro. Porque me parece una soberbia intelectual hablar de sociedad del espectáculo sin definir qué queremos decir con espectáculo (lo de sociedad se entiende).

¿Es espectáculo el cine? ¿Es espectáculo el circo? ¿Es espectáculo la televisión? ¿Es espectáculo el fútbol? ¿Son espectáculo los toros? ¿Es espectáculo el arte? ¿Es espectáculo la prensa, los informativos, los documentales de los canales culturales? ¿Es espectáculo un desfile militar, una fiesta de disfraces, un concierto de Georges Brassens, un happening, una situación situacionista en las que participaba el propio Debord?

Siendo más soberbio que el propio Guy Debord (q.e.p.d.) diré que, ante esa endeblez de planteamiento, me jacto de abandonar su libro en la página 56, y le acuso de una conceptualitis insoportable a día de hoy.

Pero, ¿cómo pudo un libro tan abtruso influenciar -o hacer que influenciaba- tanto? Quizá hubiera que hablar de influencias voluntariamente adoptadas, quicir, de grupos revolucionarios que encuentran a su teórico de turno, sin haber éstos haber abierto las solapas del libro en cuestión.

Cierto pensamiento de derechas (II)

Este martes (otra vez este post quedará desfasado en nada), el presidente de EEUU, Barack Obama, se dirige a los estudiantes de toda la nación yanqui para animarles a que perseveren, a que no sean unos zánganos, a que trabajen duro y a que no abandonen sus estudios.

Noticia de rtve.es:

Obama se dirigirá este martes a los estudiantes de toda la nación. A mediodía -seis de la tarde en la Península-, dará un discurso desde el instituto Wakefield de Arlington, Virginia. Sus palabras se retransmitirán en directo a través del canal político C-SPAN y la página web de la Casa Blanca. Animará a los escolares a trabajar duro, responsabilizarse y no abandonar los estudios.

Sorprende leer cómo a un ruidoso sector conservador del país norteamericano, la idea de este discurso no les hace ni pita gracia y montan en cólera antes siquiera de haber sido pronunciado el susodicho speech. Dicen que va a "adoctrinar". (Es curioso que sean los conservadores, de tendencia cristiana ellos, los que tan obsesionados están con esto del adoctrinar o no adoctrinar, cuando llevan toda la vida, con la aquiescencia de Estados varios, haciéndolo.)

Obama animará a los chavales "a descubrir su talento y desarrollarlo" y eso les parece mal a esa polilla puritanoide.

Es la versión extrema de la desmedida oposición de cierta España a la asignatura de Educación para la Ciudadanía y otro buen ejemplo de ese "cierto pensamiento de derechas" que no es sino la materialización más clara de cómo una sociedad puede involucionar ad infinitum y más allá.

Like a rolling (Oliver) Stone

Aún no está confirmada la presencia de Húgo Chávez Frías en la Mostra de Venecia, en donde asistiría a la película de tintes hagiográficos que Oliver Stone le ha dedicado, South of the Border (Al sur de la frontera). (Cuando acabe de escribir el post seguramente se sepa, así que este párrafo quedará invalidado y superado por el imparable ritmo de la aztualidad.)

Noticia de última hora: Chávez asistirá al estreno. Leálo aquí. (Vaya, creo que nunca había escrito un post de tanta actualidad; las fiebres aísticas que me asolan puede que tengan parte de culpa.)

Por lo visto, y leído, Oliver Stone realiza en este documental un retrato ensalzador del presidente venezolano, a quien presenta como encarnador del sueño de Simón Bolívar y como a una especie de Robin Hood que lucha contra los ricos (FMI) para darlo todo a los pobres (pobres). Se vale Stone de siete entrevistas a mandatarios varios de Latinoamérica, como Lula, Néstor Kirchner, Evo Morales o Raúl Castro para trazar un perfil del político bolivariano que es todo menos crítico.
No se habla de los medios de comunicación cerrados, de la división social, de la acumulación de poder en torno a la figura presidencial, del ambiente de coacción poco menos que militar que vive el país y que sufren los disidentes, como me comentó hace tiempo la escritora Milagros Mata Gil, que sabe de lo que se habla. Tampoco se habla de ese autoexilio -menos dramático que en el caso español de la posguerra o que en el cubano actual, pero exilio al fin y al cabo- a los que se ven abocados aquellos que no quieren comulgar con unas ruedas de molino tan vastas. Conozco a dos escritores venezolanos aficandos en España, Juan Carlos Chirinos y Juan Carlos Méndez Guédez, que pueden hablar del tema muchísimo mejor que yo. Me enseñaron el término democratura, que en el caso de Chávez se ajusta como anillo al dedo.

Que ahora vengan Chomsky, Ramonet u Oliver Stone (en negociaciones para hacer un trabajo sobre Ahmadineyad), como en su día Gabo o Julio Cortázar con Fidel, me hace pensar que estamos ante unos tipos a los que la edad ha sumido en la mayor de las ingenuidades, y que ha reblandecido su espíritu crítico como hace la leche con las galletas maría. Porque si hacemos la vista gorda para según qué cosas, estamos también dando el visto bueno a según qué otras (lo que se viene llamando totalitarismo, básicamente).

Más les valdría hacer una película sobre Yoani Sánchez o sobre Yon Goicoechea, ambos de la Generación Y, como muestran sus nombres, y huir a toda pastilla del magnetismo del poder.

Concurso

Os comunico la marcha de mi blog en el concurso de bitácoras Premios 20Blogs 2009:

El náuGrafo digital
Personal - 444º puesto - 0 votos
Diseño - 851º puesto - 0 votos
Ocupa el 3536º puesto en la clasificación general

Año septiembre

Me acabo de dar cuenta, y mira que he tenido nueve años para hacerlo, de que estamos en el año 09, es decir, el mismo dígito, 09, que el del mes de septiembre. Podríamos decir, pues, que 2009, el año 09, es un año septiembre, circunstancia ésta que, por insignificante que sea, jamás volveremos a experimentar en los jamases venideros.

El año que viene, 10, será un año octubre, el próximo año será año noviembre, y 2012, año olímpico, año diciembre, pondrá fin a esta serie que descubro tarde pero a tiempo.

Después, llegará el arrealismo.

Noticia de un incendio

Salí del bar Moroko, donde quedaron Latinajo y Agus, enzarzados sin salida con sus temas laborales, y di con la calle del Acuerdo, no me acuerdo la hora que era, pero tarde, madrugada del 3 de septiembre. Hipnotizado por las llamas, fui directo al foco del fuego, que resultaba salir nada menos que del Patio Maravillas, del que tanto me habían hablado y que aún no había visto.

Coño, una de las puertas, la del trastero para más señas, ardía que daba gusto. Las llamas se extendían, como un ciprés ígneo (toma ya), hasta casi tocar el negro cielo. Me convertí entonces en una versión del mirón de obra, que se llama mirón de incendios, y que es incluso más apasionante.

Llegó un tipo, más o menos joven, más o menos perrofláutico, y no tardó en cagarse en la madre del cordero, extintor en mano. Luego aparecieron más compañeros, tres extintores, pero el fuego no se apagaba; alguien había rociado con gasolina y saña aquello.

El chico de los extintores lanzó unos cuantos improperios y un vecino comenzó a increparle, que si se lo tenían merecido, que si medio se lo habían buscado, lo cual provocó una ira notable en el chico del extintor y sus acompañantes, inquilinos éstos de Patio Maravillas.

Resulta que la convivencia entre los chicos del Patio y los vecinos de la calle del Acuerdo echa chispas, como se puede comprobar en Somos Malasaña, donde se pueden leer comentarios como éste:

EL PATIO NO SERÁ RESPETADO MIENTRAS NO NOS RESPETEN A NOSOTROS!

Existe una plataforma de vecinos que, por lo visto, está cansada de ruidos y molestias varias que, presuntamente, tienen su origen en el Patio, casa okupa dedicada a actividades socioculturales que cumple dos años de actividad.

Está claro que alguien del barrio, algún vecino afectado, provocó el incendio, a mala saña. Porque luego las llamas entraron dentro, lograron traspasar la puerta, y no sé muy bien qué destrozos hubo pero debieron de ser serios.

Debería haber hablado con los testigos, haber aprovechado la ocasión para sacar un artículo, un algo. Ponerme el traje de periodista que había dejado en casa. Pero estaba algo beodo y seguía hipnotizado por las llamas, el humo y aquel conflicto vecinal solucionado a llamazos, réplica en chiquitito de un Oriente Próximo de convivencias imposibles.

Llamé al 112 y ahora escribo esto. Si algún guionista detectivesco busca material para una historia, aquí tiene una.

Extinción (náuG.)

El Galdós del óleo y una indignación pedagógico-artística importante

Castilla. La Fiesta del Pan (1913)

Quedan pocos días (hasta el 13 de sept) para que se desmonte la exposición que el Prado ha dedicado a Joaquín Sorolla, así que voy con este post que quería haber escrito hace semanas y que se me ha ido descolgando.

La exposición de Sorolla merece la pena por dos cosas. Una, por los avances que el pintor hace en el estudio del color de la playa y ese gran descubrimiento y aportación de los tonos malvas de las orillas de las playas. Hay que ser muy buen entomólogo del color para descubrir ese malva que se produce con la mezcla del agua, el sol y la arena de la orilla. Hagamos memoria y veámonos de niños jugueteando en la arena de la playa, con las olas rompiendo en los tobillos: el color es malva, y no otro.

También merece la pena la exposición por los impresionantes lienzos, 14 pinturas que ocupan unos 200 metros cuadrados, dedicados a las regiones españolas. Felipe Garín, comisario de la exposición, dijo: “El Sorolla de la Hispanic Society es el mejor Sorolla”. Porque son obras que el artista pintó para esa sociedad neoyorquina y que se expongan ahora al público es todo un acontecimiento artístico, opino.

Me pasó que, pensando que la expo no daba más de sí, accedí a otra planta y sentí una especie de Síndrome Stendhal a la española al contemplar semejantes superficies pictóricas nunca antes vistas en un pintor español. Y me pregunté: ¿cómo es que jamás supe de la existencia de esta descomunal obra?

82. Castilla. La Fiesta del Pan
Óleo sobre lienzo, 351 x 139 cm
1913
Nueva York, The Hispanic Society of America

83. Sevilla. Los nazarenos
Óleo sobre lienzo, 351 x 300,5 cm
1914
Nueva York, The Hispanic Society of America

84. Aragón. La jota
Óleo sobre lienzo, 351 x 301 cm
1914
Nueva York, The Hispanic Society of America

85. Navarra. El concejo del Roncal
Óleo sobre lienzo, 349 x 230 cm
1914
Nueva York, The Hispanic Society of America

86. Guipúzcoa. Los bolos
Óleo sobre lienzo, 350 x 231,5 cm
1914
Nueva York, The Hispanic Society of America

87. Andalucía. El encierro
Óleo sobre lienzo, 350 x 762 cm
1914
Nueva York, The Hispanic Society of America

Y etc.

Sentí una extraña indignación de tipo pedagógico-artístico que rara vez había sentido. ¿Por qué este conjunto de obras me había sido escamoteado en mi educación artística? ¿La habría olvidado, consecuencia de mis despistes académicos varios?

Luego pensé que si algún político/institución-nacional/empresa-con-necesidades-de españolizar-su-mensaje (véase "laCaixa") quisiera ahondar en el concepto de La España plural de los pueblos unidos, el trabajo de Sorolla sería más que idóneo.

De quien pensaba que ná más que pintaba culitos de niño, mares en calma chicha y mujeres a lo Renoir, resultó que descubrí un pintor en absoluto menor, una especie de Galdós del óleo, de cuya ambición y potencia no tenía conocimiento hasta entonces.

1 de septiembre de 2009

Hoy hace 70 años que Hitler invadió Polonia. Por la tarde, pensé en ir a la piscina pero me conformé con tomar el sol cerca del templo de Debot.

Pandemia de tontería

Me van a permitir Vds. que titule así este breve post, con el debido respeto para las más de veinte personas que han muerto en España por complicaciones derivadas de una gripe A que se sumaba a enfermedades previas.

A través de Microsiervos he llegado a un post sobre los carteles y prospectos que el Ministerio de Sanidad pone a disposición de los internautas, cosa ésta muy de aplaudir.

Más por aburrimiento que por informarme, acabo pinchando en Medidas generales de higiene, no sin antes echar un ojo por una zona de Preguntas y respuestas que no está nada mal. Ahí se puede leer que el riesgo pandémico ES MODERADO. Corto y pego:

"es pandemia moderada basándose en los siguientes motivos:

• La mayoría de las personas se recuperan de la infección sin necesidad de hospitalización ni de atención médica.
• En general, la gravedad en los distintos países parece similar a la observada con la gripe estacional".

Vamos, que al común de los mortales no nos debería preocupar más que una gripe normal.

Pero volviendo a lo de las medidas de higiene, no he podido evitar acordarme de aquel sketch de Tip y Coll en el que daban un cursillo de cómo servir un vaso de agua con una jarra. O los cuentos aquellos de Cortázar, Instrucciones para subir una escalera, o Instrucciones para ponerse un jersey, o algo así. Lo que viene siendo un sencillo LÁVESE LAS MANOS, se traduce, según el Ministerio de Sanidad, en un "deposite sobre las palmas de las manos secas una solución del producto aséptico y luego expanda la dosis por la falange y la metafalange para después rodear con la mano izquierda las yemas de los dedos anular y pulgar para, haciendo aros concéntricos, aplicar el jabón a lo largo y ancho de las extremidades, sin olvidar las muñecas".



Empiezo a pensar, visto lo visto, que estamos ante una pandemia de la estupidez más soberana o que los del Tamiflú han untado hasta las trancas al Gobierno, que tiene dosis de la vacuna ya para parar un tren.

Que dios nos pille vacunados... contra la tontería*.

*Cierre de post al estilo humor de La Codorniz, dedicado al gran Agus.