12.11.09

Bv

Acabo de quitar de mi blogroll a lo que podríamos llamar un escritor-anuncio. Un escritor con blog, pero que rara vez usa su blog para escribir, sino que lo ha ido convirtiendo en herramienta para publicitar lo que escribe. Entonces el blog no cumple su función de transmisor de cosas más o menos meritorias de ser escritas por aquel escritor y leídas por sus lectores, sino que no es más que una plataforma coñazo para la más carracosa autopromoción. He quitado a uno y luego a otro. No había más que autopromoción, me penará luego no poder leer sus cosas, pero mira.

El estilo del escritor-bloguer-anuncio se está contagiando a varios escritores españoles y he de decir que uno lo puede aguantar un rato, pero que al final acaba siendo cansino y no hace sino quitar prestigio al nombre de ese escritor, metido a vociferador público de sus propias cosas. Algún día podríamos hablar del cambio de estatus que han 'sufrido' los escritores metidos a bloguers: han ganado cercanía, se han democratizado, pero también han perdido su halo a lo JD Salinger, digamos. No obstante, creo que un escritor debería tender a ser lo más cercano a un tipo cercano, pongamos un Enrique Múgica, y lo más lejano a un tipo lejano, véase Salinger.

¿Por qué me fastidia, más o menos, este proceder del hombre-anuncio escritor? Vamos a ver. Puede que haya un porcentaje de insana envidia, no lo vamos a negar. Pero no es eso. Creo. Lo que veo en ese constante "eh, salgo en ABC, mañana presento en la librería central de Teruel, me entrevistan en Radio 7, una reseña mía (siempre favorable) en Letras Puras", es la inelegancia del escritor que cae en tan tristes acciones. Un hecho profundamente antipoético, que no postpoético, que saca a relucir vanidades en su parte más fea. Porque es sabido que todos los escritores, podría poner ejemplos frescos de Bernhard y Ayala, se excitan con sus primeras ediciones, y pasean por las librerías a ver si alguien se fija en su libro y todas esas cosas. Puede que incluso confiesen estos pecadillos de autores primerizos en sus memorias, o en algún artículo ad hoc, pero no imagino a Thomas Bernhard o Francisco Ayala dando el coñazo con el recorrido de sus respectivas turnés.

Quizá estos escritores-anuncio de los que hablo no quieran ser Thomas Bernhard ni Ayalas y sean conscientes de lo corto de su recorrido y les dé perfectamente igual quedar como unos provincianos de la palabra. Lo dudo. Ayer vi Factotum, la biografía en cine sobre Charles Bukowski y me gustó una frase: "Lo que en el fondo quiere todo el mundo es triunfar, de alguna manera, pero triunfar en algo". Puede que sea parte del rollo sueño americano y puede también que cada cual tenga su medida del triunfo y se conforme con poco, pero ya se sabe que la ambición y sueños de grandeza del escritor no tienen límites.

¿Haría yo algo parecido, de formar parte del mercado editorial más pujante del país? No lo creo. En último extremo, crearía un blog complementario, titulado: "Por si a alguien le interesan mis tumbos en plan vendedor de bragas por la piel de toro", en el que sólo hablaría de mi agenda promocional.

En cualquier caso, ha sido para mi muy higiénico ese gesto simbólico y poético de tirar a la papelera a quien actúa con tanta antipoesía.
Me voy a jugar a pádel.

20 comentarios :

  1. Vilas, Mallo... No son dioses aunque haya gente que crea que sí. Dios sólo hay uno.
    No pierdes nada, Edouard.
    En mi blog, lo que voy a hacer es suprimir los blogs que al clikarlos se abre una ventana de anuncio. Son un coñazo.
    Viva la pureza.

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  2. Por cierto, me has de razonar por qué no titulas las entradas. Estos títulos me parecen tan raros e ineficaces...
    Pero un razonamiento puro y lógico, ¿eh?

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  3. Muchas gracias, Blumm. Aunque ni confirmo ni desmiendo que se trate de esos autores que citas. ¿Tiro la piedra y escondo la mano? No, es una leve acusación general, no personalizada. El PPC, por otra parte, está estudiando tomar cartas en el asunto.

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  4. Oye, recomiéndame un libro de Reig, que no he leído nada suyo porque no suelo leer a gente que se deja bigote (no es broma)

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  5. Oye, te contesto luego a todo, que lo del pádel no era coña y HOlzer ya está esperando. abrazos

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  6. Dos cuestiones:

    La publicidad, sea o no autorreferencial, ha sido fuente de grandes progresos para la humanidad.

    Efectivamente, Dios sólo hay uno, y conviene ir a misa los domingos.

    Y, como no hay dos sin tres,

    ¿Para cuándo la federación catalana del PPC?

    En breve: ¿no estarás siendo demasiado tajante?

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  7. Angel, el PPC no entiende, ni entenderá, de fronteras, regiones, juridiscciones, mancomunidades, comarcas ni vainas similares. Será, es, un Partido Pan-Universal. Pequeño en sus acciones, pero grande en sus miras.

    Sobre la tajancia o no, pues, no sé, quizá sí. Ha sido un post-desahogo, y no hay post-desahogo sin tajancia.

    Blumm: sólo he leído 'Manual de literatura para caníbales', que me pareció muy bueno. Sobre los títulos.. Estás en el proyecto Macropost, que es una sucesión de escritos en plan post-río, con la intención de escribir el post más largo del mundo, esto es, hasta que me muera. Julian Green, creo, pero en formato blog. La cosa es que normalmente van a lo formato diario, donde hablo de mis cuitas más o menos dispersas, pero claro, a veces surgen 'temas' como concretos y tal, y la cosa queda un poco a medio camino.. En cualquier caso, me quedan unas pocas letras (w,x,y,z) para acabar esta tercera tanda del Macropost.
    saludos

    Por cierto, compren mi libro:
    http://www.casadellibro.com/libro-postales-del-naufrago-digital/2900001289455

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  8. or otra parte, añado, en ningún diario se ha visto que el personal titule las entradas. Muchos, como los de Trapiello, ni siquiera marcan la fecha o el día. No sé por qué cuesta tanto de entender, y digo esta frase sin toniquete alguno, solo lo digo, asépticamente.

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  9. Este quinto aniversario le está sentando de un autocrático... Pues hace bien, cada uno quita y pone en su desodorante a quien le da la gana, ¡hombre, no faltaba más! Y cada uno titula sus post o no los titula, y a quien no le guste que se aguante o que no lea, vamos hombre.
    ¿Y qué haríamos en pos del éxito? Quién sabe, tal vez hasta vender el alma al diablo como David Martín (El juego del ángel). Supongo que nada vuelve a ser lo mismo cuando el éxito toca en tu puerta en forma de editorial y a golpe de talonario.
    Con razón no quería que los pijos jugaran al pádel.

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  10. Me encanta lo de pan, Pan todo, pan incluido en forma de bocata... y el dios Pan, responsable del pánico y de la sexualidad masculina desenfrenada., por ejemplo.

    En un congreso de UGT los sindicalistas se han regalado bolas chinas, vienen tiempos duros y hay que engrasar la rima, pienso, incluso también para los escritores, que la pela es la pela y las lentejas son las lentejas, y hay que tirarse al mercado a sacar tajada como sea, que si no, no te comes un colín. Con el riesgo de que tanto tensar la mercadotecnia se note mucho y les pase como a ti, que los mandes a vender sus enciclopedias en otra puerta. Por cierto, a ver si algún día cuento cómo es Planeta por dentro, por ejemplo, que de esto de enciclopedias y venta es de lo que vive, y no de los libros, de los de verdad, de los que merecen la pena, o merecían, antes del premio, el Planeta.

    ¿Hay que hacerles funeral laico a los dos blogs perdidos o caídos, o basta con olvidarlos?

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  11. Muy interesante su entrada de hoy. La literatura es otra cosa . Si es que es algo . No recuerdo si era Apollonaire (sic ) u otro que empezaba por Mall. pero no tiene nada que ver con nadie que imaginen, quien decía que el poeta debía aspirar a la combustión. El poema como acompañante del lector , el autor perdido en el olvido. Esto es a lo que aspiraba J. A. Goytisolo.
    Todo lo demás parecen poses de roquero fustrado .

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  12. Bueno, a mi me gusta que los autores estén en el texto, y de esto se comentó algo, sobre la proyección de esos autores entre líneas y su mayor o menor simpatía y compañía. Me ha gustado su última frase.

    Y, bueno, a mi me gusta, por admirable, eso qeu dice Vila-Matas sobre Robert Walser y su tendencia a desaparecer, a no ser nadie, a ser una insignificancia. No está mal aspirar a eso (sobre todo si uno es grande de espíritu, como creo que lo era este señor del que recomiendo los dos libros que he leído, 'Jakob Von Günten' y 'El ayudante').

    saludos

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  13. Algún día se podría hablar de los escritores que se hicieron escritores porque no pudieron ser estrellas del rock.

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  14. Ray Loriga. Siempre he pensado que si por el fuera, tendría grupis. Igual me pasa con Mañas, músico frustrado que se creyó escritor después del Kronen (después de después del Kronen sólo ha sido paja y humo. El incendio subterráneo de las Tablas de Daimiel), ese libro que no fue literatura, fue nuestro nihilismo de pupitre y uniforme de colegio de pago, y que si llega a venir en forma de prospecto, lo hubiéramos hecho nuestro igual.
    Qué manera de rular esas Historias del Kronen, por cierto, en 3º de BUP... joder. No sé si nos hizo mal o bien, pero a muchos nos hizo. Menudos referentes... que vistos en perspectiva son de traca. Así hemos salido algunos, sin remedio.

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  15. Es verdad, a mí también me llegó en esos rules casi clandestinos.. Aún eramos unos enanos y ya estaba Mañas publicando en Destino.. y ahora le ves por ahí, ¡y sigue considerado un autor joven! Y lo curioso, es que muy mayor tampoco es.

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  16. Mañas: Con 23 años finalista del Nadal con sus Historias del Kronen. Ahora tiene 38. 15 años de fama y ni un libro decente. Un record.

    Juan Manuel de Prada: con 27 ganó el Planeta. Ahora tiene 39 y parece que tiene 60. Nunca he leído nada de él porque no soporto cómo habla.

    Espido Freire también ganó el Planeta, pero más joven, con 25. Ahora tiene 35 y parece que está en crisis vital porque se ha cortado el pelo a lo garçon... usease, un asco. Odio el pelo corto en las tías. Manías. De ella sólo he leído un libro que escribió a dos manos, o cuatro, o como se diga esos experimentos, con Raúl del Pozo. Un capítulo cada uno. La diosa del pubis azul, que me gustó mucho, mucho.

    Soy un obsesivo con las edades de los escritores, en eso me pasa como a Javier Marías, que le gusta saber a qué años cascaron sus escritores favoritos, para compararse con ellos. El lo hace por vanidad (espero que no sean ciertos esos cantos del nobel que llegan de vez en cuando), yo por mero acojono.

    Salud, me voy a dar un paseo con las manos cruzadas a la espalda.

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  17. Mallarmé . Sí. Intentaba una ironía barata. Lo de Mañas, Loriga , si es que hay que tener morro, como en todo , y les dió por hacerse escritores.´Lo que son es vanidosos muy pesados. Me voy a cenar . Siga así Naugrafo , Contenedor , Srta. Patio, demás gente. Cabezazo , inclinación de testa . Mutis por el foro . A reveure.

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  18. "Mañas: Con 23 años finalista del Nadal con sus Historias del Kronen. Ahora tiene 38. 15 años de fama y ni un libro decente. Un récord."

    Me encantan estas verdades verdaderas, nene amarillo. Y las que escribes después. Esan son al cubo.

    Nitidez, ahí, ahí, nitidez...

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  19. Jajaja... a veces escribo, más bien siempre, como quien canta en la ducha, que piensa que nadie le oye, sin darse cuenta de que se ha dejado la puerta abierta o la vecina lo escucha todo por el respiradero o por el patio interior el vecindario entero, y me llevo luego unos sustos del copón porque no calculo como va a sentar lo escrito. Pero bueno, a estas alturas tampoco vamos a empezar de cero o de nuevo, que da mucha pereza. Me alegro de que esta vez, señor Blumm, no sea para mal, que soy único haciendo amigos.

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