21.2.09

L

Julian Green fue el autor de diario íntimo más prolífico y de long durée de la historia de la literatura. Fueron cincuenta años, de 1926 a 1976, escribiendo sus entregas diarísticas, que se publicaron en diez tomos. Leo en Wikipedia que utilizaba mucho el passé simple, abandonado por la mayoría de sus colegas escritores, fans del passé compossé. Bravo por Green, no entiendo cómo el francés, siendo la lengua de la literatura por antomasia, margina a un tiempo verbal tan útil y necesario como el pretérito perfecto simple. ¿Cómo pueden decir: maté, amé, lloré, jodí, bebí, poté, cagué, compré, cargué y me suicidé en passé compossé? He matado, he amado, he llorado, he jodido, he bebido, he potado, he cagado, he comprado, he cargado y me he suicidado. Mire ushhté: non.

Plantearse un proyecto similar, versión blog, puede tener su morbo. Pero para eso habría contar más cosas íntimas, y eso da cierto canguelo. Ese es el valor de esa literatura de la memoria, íntima, cierta exposición, pero no creo que la desnudez de Internet sea el mejor formato para ese strip tease. Me temo que el papel sigue teniendo aún exclusividades que ningún Kindle podrá arrebartarle.

Hoy hemos pasado por el mercadillo de la pza Dos de Mayo, y V se ha comprado unos diarios de esa tal Anaïs Nin, en una edición rosa vagina muy rincón de estantería familiar, que uno descubre con sorpresa y morbo. Como yo descubrí con sorpresa y morbo una edición, también rosa coño, de Las edades de Lulú, ediciones La sonrisa vertical, que leí de púber en el baño estrecho y con pestillo de la casa vieja. Recuerdo unas páginas en que el tío que le gustaba a la prota, un gacho mayor, le rasuraba el vello impúdico a la nena, creo que con una navaja de afeitar de éstas como de Albacete.

También había un libro, un anuario, grueso, del año 1984, en que descubrí alguna imagen más o menos erótica, Grace Jones medio en pelotas y así; qué apasionantes eran esos descubrimientos hots, y qué poca emoción debe tener en ese sentido un preadolescente actual, con todo el mundo prohibido abierto a golpe de click. La dosificación en el placer, opino, es fundamental. Como esas revistas guarras que descubrimos en casa de Don Vecino, esa insonsable complejidad de las primeras vaginas visionadas casi en PPP, de una Penthouse que no olvidaré nunca. Ese primerísimo primer plano, peludo, como una araña peluda, y dedos completamente eróticos, largos, pintados del mismo rosa que la portada del libro de Anaïs Nin y el de Almudena Grandes, autora, por cierto, de Las edades de Lulú, que se me había olvidado. También estaban El Jueves y El Papus, en que se colaban imágenes más o menos picantuelas, que el hijo de Don Vecino y yo fisgoneábamos con emoción furtiva. Capítulo aparte en el tema de la iniciación erótica tenía también la revista ¡Hola! omnipresente en casa de mis abuelos, con impresionantes anuncios lencéricos a toda página, que al niño que va dejando de serlo le dejaban poco menos que ojiplático. Y me voy a callar ya. Pero sí, qué curiosa toda esa aproximación a esas mareas novedosas del sexo, que llegaban en pequeñas pero intensas dosis a través de peculiares canales.

Me sonaba muy de lejos esta Anaïs Nin, y en la contra decía algo así que escribir diarios era para ella algo así como su droga, su hashis, su vicio, su pecado, su opio. Un rollo cocteauiano como trasnochado, que en su momento escandalizaría. Yo he cogido un ejemplar algo cutre de poemas de Yeats, en una horrible edición de Mondadori con una llamada brillantosa: "Oferta, 350 pesetas". "Esto qué cuesta, ¿dos euros", le digo al vendedor, un frikazo con ropa normal. Teniendo en cuenta que a V le ha pedido cuatro por un libro con cientos de páginas, pensé que dos era un precio más que correzto. Y me salta, sonriente, que a él le gusta mucho Yeats, peregrina razón que ha encarecido el producto. "Hombree, yo le pondría tres euros, este tío es muy bueno, son motivos subjetivos, pero creo que válidos, bla, bla...". "Ya, ya, pero si en su día costaba 350 pesetas, es decir, dos euros...". "Ya, ya, pero se ha revalorizado...", me decía medio en coña medio en serio. Total que le he dado dos con noventa y algo y me dice "Perfecto, perfecto". En este tipo de comercios no hay vez en la que uno consiga algo sin sentirse timado de alguna manera, en fins. Eso sí, luego nos ha despedido con un rutilante y oriental: "Bienvenidos, espero que seáis felices". Qué tío, estoy seguro de que es poeta, como mínimo, en sus ratos libres.

Me voy a disfrazar.

8 comentarios :

  1. Estoy muy contenta con mi nuevo libro color coño rosáceo. Voy a leerlo ahora mismo.

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  2. Tengo los primeros 18 de esa colección de mitos de poesía a 350. Suelen ser selecciones de poemas. Creo que merece más la pena comprarse una edición completa, un poemario, lo que cuadre. Pero claro, siempre tientan esos precios para aproximarse al autor de turno.

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  3. Más diarios íntimos jabría que haber, bien dices que es "canguelo" el confesar las vergüenzas de uno. Y creo que tanto vale internet o hoja de papel, no creo que haya distinciones a estas alturas de la comunicación.

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  4. Yo creo que Internet no vale porque para los diarios íntimos no mola nada el feed back. Quiero decir, que la opinión de un lector diario influiría demasiado la escritura. Parte del valor del diario íntimo es su sinceridad más allá de todo eso. Así que en principio el blog no me parece un buen soporte para las confesiones color vagina. De hecho no me gusta leer diarios íntimos en Internet, la verdad. Lo importantesuena como ridículo, se banaliza en este soporte, todo es demasiado grave para ser cierto. Los diarios al papel, por favor.

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  5. Coincido con 'anónimo', aunque usaré un sinónimo: marranos

    pd. cuánta, cuánta nostalgia me ha provocado

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  6. ,,, anda, alguien coincide conmigo en algo,,, hacía que no me pasaba eso,,, buf,

    varias semanas por lo menos,

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