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Vida de escritor

La de sentarse, otra tarde, tú solo frente al teclado. Ese teclado que te da más problemas que alegrías, de nuevo la pejiguera tecnológica, y el susto de haber perdido esa página que no podrás repetir ya igual y, en efecto, la has perdido. Escritor es el que escribe, pensaba hoy, escribiendo, y no tanto irte por ahí de vendedor de bragas,  como también, pensaba, escritor es el que publica, pero publica para el público, entendido éste como al menos cientos de lectores que uno no conoce ni conocerá en su puta vida, y hasta entonces uno no es escritor, sino una cosa pequeñita, un escritorcete, y quizá eso es lo que soy, hoy, y puede que mañana y pasado, por muchas tardes que pase frente el teclado, nuevo y pequeñito, que ni para procrastinar vale y, mientras, esa urgencia de querer parir otra página, de postergar la cena por otra página, en otra novela que a saber dónde irá y uno no sabe ya, y hasta esta idea le suena a vieja, si lo suyo es virtud o vicio. Pero la posibilidad de que sea …

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